SIN RECUERDOS.

SIN RECUERDOS.

No hay recuerdos en mi vida,
todo en ella sucedió ayer…
  y volverá a mí ser mañana
cuando el hoy comience a amanecer.
Soy como una espiga que nace
  y otra que empieza a reverdecer
  y quiero sembrar un campo de ellas
tan amplio como amplia es mi sed....
los recuerdos, sobre todo los malos,
en cualquier hoguera pueden arder…
que yo quiero una vida que empiece hoy
  y sin pena alguna, olvidar el ayer.

 

VUELOS.

VUELOS.     

Déjame montar en ti

como si fueras una mariposa alada

que no necesito ni espuelas, ni bridas

para iniciar esa cabalgada

que me lleva, como en un sueño

de la noche a la mañana.

Cruzaremos bosques y ríos

y escalaremos cimas escarpadas

que no hay metas, ni límites

para dos mentes enamoradas.

Ven y cabalguemos juntos…

vivamos, ya que solo es un sueño

hasta que venga la luz, en el alba.

Y si alguien quiere saber de nuestra noche

que se lo pregunte a mi almohada,

impregnada de tus besos

y mojada de nuestras lágrimas,

que duele mucho decirse adiós

cuando el Amor anida en el alma.

 

ESPERANDO UN TRANSPLANTE.

ESPERANDO UN TRANSPLANTE. 

(A todos quienes estáis esperando)

Tienes que esperar a que otro muera
para tener plena tu vida;
transcurrirán, semanas y meses,
pero cuando al fin llegue ese día
lo que en unos constituirá llanto
en otros solo será alegría,
mientras que tú sentirás que naces
de nuevo y olvidarás tus heridas…...
es como un juego de luces y sombras,
con un final en la partida,
en la que el uno lleva el dado de la
muerte, mientras otro lleva el de la vida.

...Y DIBUJARE UN BESO

…Y DIBUJARE UN BESO.

Déjame tu boca, al menos un minuto.

Y en tus labios dibujaré un beso…

En él, con los más fuertes trazos,

nacidos de un lápiz, que es de fuego,

estará condensado, mi vida,

todo el amor que por ti siento.

No sé como lo dibujaría Velázquez,

o Goya, o Ticiano o el mismo Greco,

sólo sé que nunca será igual al mío.

Ya que éste lleva toda mi sangre dentro.

POETA

POETA.
Un día tú me preguntaste, con dulce ingenuidad,
¿Qué es ser Poeta? ¿Rimar, en verso, las palabras?…
No, cariño, ser Poeta es otra casa, es
sentir y hacer sentir con el alma,
es creer y hacer creer que la noche no termina
cuando nace la luz del alba,
que ambas caminan, siempre juntas,
en una larga, ¡eterna!, madrugada....
Ser Poeta es inventar mundos, con ríos,
bosques, pájaros y montañas
en el que solo se escuchen risas
y se destierren por siempre las lágrimas.
Ser Poeta es creerse la mano de un dios
y sin tener en cuenta las distancias,
llegar volando hasta el sol, sin que su fuego,
llegue a quemar sus alas…
todo eso y mucho más es ser Poeta…
¡Ah!, por supuesto, y tener una Musa amada.